Parábola del árbol solitario | Lone tree parable

(Soneto de cuartetos independientes | Parafraseando el pensamiento de Quevedo)

"Si no somos capaces de dispensar amor,
¿cómo esperar que nos sirvan con lealtad?..."
Elhi Delsue

Dijo el árbol al pájaro: ─«Si emigras
buscando en otros árboles abrigo,
¡aléjate de mí: no soy tu amigo!,
¡me ofendes, me traicionas, me denigras!»

Mas Dios le dijo al árbol: ─«¿Tú no sabes
que hay seres que son libres como el viento
y que la libertad es el sustento
del espíritu noble de las aves?»

Y el árbol le responde: ─«¡No quisiera,
Señor, otro verano solitario!
Tú me has dado la tierra por santuario,
¿no merezco que el ave me eligiera?»

─¡Ah, soberbia criatura, me reclamas
y olvidas las espinas de tus ramas!



13.05.2013

Corazón de tinta | Heart of ink

«Melancolía en gris» | Obra del pintor español Lluís Pons Orfila

Las horas encadenan mi lánguida palabra,
su afónico lirismo, sus mutiladas manos…
Bajo mis pies, la grava de un verso hecho pedazos,
fósiles de mis huesos, sedimentos de lágrimas,
guijarros de un espejo empañado de ausencias.
Cada grano de tiempo acrecienta la angustia
de no saber si es huérfano este ingenuo latido
que vibra y luego calla, que gime moribundo
y se hunde en la ciénaga del tedio y el silencio.
¿En dónde estás… en dónde, que mi fe no te toca?
¿A dónde fue tu voz, filigrana de cielo,
libélula encantada, fragilidad de rosa...
aquella que bordaba con letras luminosas
el ajado pañuelo de mi blanca esperanza?...
Te evoco y solo encuentro una luz diminuta
en la playa infinita de mi melancolía,
y me pierdo… y no soy, ni siquiera poeta,
sino la lluvia efímera sobre el piélago blanco
donde a diario naufraga mi corazón de tinta…



07.05.2013 [2:30a.m.]

El perfume del olvido | Perfume of oblivion

Obra de Steven Vincent Mitchell

EL PERFUME DEL OLVIDO
(Soneto)

Estás como atisbando los instantes
tras el cristal de luz de la mañana,
viva como una herida que no sana,
como el beso en la piel de los amantes.

Estás en los recuerdos anhelantes,
en la nostalgia de mi sombra vana
que en la criba del tiempo se desgrana
llenándome de angustias incesantes.

¡Cómo duelen las horas de tu ausencia
y el frío nocturnal de la inconsciencia
marchitando el jardín de lo vivido!

¡Cómo hiere el puñal de la arrogancia
cuando aromas la flor de la distancia
con el perfume suave del olvido!

La condena | The condemns

LA CONDENA

(Díptico de sonetos ingleses | Por Elhi Delsue ©)


Hoy no me queda fe para adorarte,
soy de tu frente ignominiosa espina;
ya no ondula en mi pecho tu estandarte
ni me asomo a tu fuente cristalina.
Hoy soy el más procaz de los impíos,
el penitente que te envió a la Cruz,
el más traidor de todos los judíos
vagando en las tinieblas de la luz…
Soy legión de heresiarcas y mundanos,
el escarnio y la lanza, soy la mies
a destiempo marchita entre tus manos,
los clavos lacerantes de tus pies.
¡Nada importa, Señor, si ya he perdido
el Edén que me tienes prometido!

II

No me culpes, Señor, si cuando busco
tu amparo se me arraiga la tristeza,
si blasfemo tu nombre, si me ofusco,
si solo soy del mundo su flaqueza,
si me volví el peor de los bohemios
en el otoño infausto de mi vida,
o el más necio de todos los abstemios,
el más inútil, o el que nunca olvida.
Pues me diste a beber del vino acerbo
que vertiste en el cáliz del amor
y me embriagué de gloria y fui tu siervo,
sin saber que era el vino del dolor.
Pareciera, Señor, y siento pena,
que me diste el amor como condena...



ELHI DELSUE
19.01.2013

Querido abuelo | Dear grandfather

QUERIDO ABUELO
(Dedicado a la memoria de Román Salazar)
(☼ Isla de Margarita, 1914 - † Paraguaná, 1988)

Estrellas en la inmensa negritud
de la noche tus ojos me parecen,
moran en ella y no se desvanecen,
abrevian mis momentos de inquietud.
 
¡Cuántas nostalgias de mi juventud
en las vides del tiempo se estremecen,
mientras mi vida y sueños palidecen
en medio de esta oscura incertitud!
 
¡Cuántas lunas dejaron enlutadas
tu voz entre jardines insepulta
y tus alas que alzaron raudo el vuelo!
 
Pero estás en las cosas más amadas,
cual sol que en lontananza no se oculta,
siempre en mi corazón, Querido Abuelo.

ELHI DELSUE

04.01.2013

Silencio | Silences

SILENCIOS
(Variante de soneto inglés ABBA CDDC EFFE GG)

«El silencio es fecundo»
Pietro Metastasio (Escritor y poeta italiano)

Hay silencios que son como campanas
trepando la atalaya del destino,
silencios que acarician lo divino
con manos maternales y artesanas.

Hay silencios de timbres abisales,
silencios que seducen la razón,
que nos nutren el alma, el corazón,
que son como la luz en los umbrales.

Silencios que nos pueblan, que musitan
con voz de caracola en florescencia,
mueven el diapasón de la conciencia
y al cáliz de la noche nos invitan.

Amo el silencio de mi triste cuna,
silencio y soledad son mi fortuna...




16.12.2012

Cementerio de poemas | Poems Cemetery

Con un lirio de muerte en las pupilas,
tan ignotos y pálidos y tristes,
algunos con los ojos entreabiertos
y sus manos cruzadas sobre el pecho;
así, como dormidos e impasibles...
¡Qué bonitos se ven nuestros poemas!

Es este cementerio el que me aterra,
con sus nichos sombríos y sus lápidas
mostrando sus horrendos epitafios:
"Aquí yace el intento de una octava,
un ovillejo con los pies descalzos,
un serventesio que perdió el oído".

Al fondo, puedo ver las grandes fosas
donde están las sextinas mutiladas,
las rimas, los vocablos más "profundos",
las odas, las baladas, los romances,
la insulsez de un puñado de adjetivos
y los despojos de una lira rota.

¡Ay, qué pena me dan estos difuntos
que no pudieron alcanzar la cima
de la belleza y todo su esplendor
y se quedaron con sus sueños truncos
para nutrir la tierra con sus huesos!
Su efímera misión fue burilar
el blanco diamantino de los mármoles:
"Descanse en paz este soneto infame"
"Cubra Dios con su gloria esta espinela
que soñó convertirse un día en glosa".

Se me nublan los ojos entre lágrimas
al ver la inmensa acrópolis de letras
donde duermen los versos de las Musas.

¡Cuántos poetas estarán ahora
urdiendo en sus miserias y dolores,
recogiendo del suelo algunas flores
para alegrar la tumba de sus Hijos!


16.11.2012

No trates de entender esta tristeza | Don't try to understand this sadness

NO TRATES DE ENTENDER ESTA TRISTEZA
(Dedicado a la poeta ecuatoriana Ana Cevallos Carrión)


No trates de entender esta tristeza…
Hace tiempo que estoy desnudo y solo,
de pie, frente a esta piedra bautismal
que lapida mi carne con sus aguas.
Déjame presentirte en la distancia,
en la oquedad desierta de mis manos,
en el humo, en el vino, en la palabra,
en la fuerza soberbia y colosal
del tiempo desgranándose en mis sienes.
Quédate en el follaje
de las rosas perfectas,
en el blando perfume de la hierba
y en el terco peciolo de las hojas
que ya muertas se niegan a caer.

No quieras comprender esta tristeza
que llena mi costado
con aserrín de luna,
amalgama de lágrimas
y jirones de espera.
Déjame descubrirte en la alborada,
jugando en el columpio de las horas
y haciendo malabares de ternura.
Quédate en el aliento
de la verde mañana
que a mi lado respira,
ebria de luz y encantos
y escucha la armoniosa escolanía
de querubes que cantan sus maitines
y entibian con sus voces mi nostalgia.

No trates de entender esta tristeza
que dormita en el fondo
de todas mis visiones,
en el pan de la mesa, en mi guitarra,
en la canción aquella y en los ojos
mordaces y profundos de mi rabia.

No trates de entender esta tristeza
de cara sucia y limpio corazón,
como aquellas raíces esenciales
que alimentan los hijos de la tierra…
Que mi tristeza es mía, así la quiero
con todos sus lunares, imperfecta,
flexible y desatenta, imprevisible,
mineral y salina, tan humana,
tan de los dos... tan nuestra…



08.11.2012

De sueños inconclusos | About unfinished dreams

"El futuro tiene muchos nombres:
para los débiles es lo inalcanzable;
para los temerosos, lo desconocido;
para los valientes es la oportunidad."
(Victor Hugo, Poeta y escritor francés)

DE SUEÑOS INCONCLUSOS...
(Dedicado a todos aquellos que van detrás de un sueño)

Se despertó temprano,
un amargo café tiñó su estómago
mientras el verso transmutaba en pan.
Fue escaso el alimento,
luego sintió el epílogo de octubre
sobre las hojas muertas de sus libros,
pesadas como un áncora de dudas,
como el remordimiento y la desidia,
como un Cristo astillándose en el pecho.
Eran solo las cinco
y noviembre asomaba en su mirada;
sus sueños inconclusos
eran piedras blanquísimas
en el fondo de un río
que cada vez más hondo,
más túrbido y difícil se tornaba.
Con las alas quebradas, su futuro
vistió con la mortaja del presente
y la Rueca del Hado dio su giro
ineludible hoy, mañana incierto…





31.10.2012

Oda de un soldado a la luna | Poem from a soldier to the moon

Al paladar del cielo te sujeta
un ingrávido hilo de misterio...
Fulges desde tu trono, formidable,
derramando en lo eterno
tus pupilas argénteas
y lamiendo las llagas insanables
de una paz moribunda.
De mortandad y sangre se ha teñido
tu plateada saya; tus rodillas
hincáronse en los fosos y trincheras
donde la guerra hendió
su horrenda dentellada
de muerte y de miseria.
Fusiles y metrallas
escarban las entrañas de este averno,
mientras tú, como madre bondadosa,
dos denarios de plata luminosa
pones sobre los ojos
de tus hijos caídos.
¡Cuántos cánticos!, ¡Cuántas alabanzas!
nacerán esta noche de los labios
de soldados que en medio del fragor
maldecirán sus balas
para hacerse poetas
y buscarán el cálido sustento
de tus manos de pan y de cebolla
apaciguando el hambre de la tierra…




27.10.2012

La quimera del corazón | Heart's Chimera

Brilla la luna inmensa. Su aureola
baña con sus reflejos nuestro lecho...
La noche es en el mástil de mi pecho
negro pendón que en la quietud tremola.

En el vientre de luz de una farola,
el corazón, de tedio ya deshecho,
con su incólume sueño insatisfecho
sufre mientras el alma se acrisola.

Ya no agita su sangre, ya no espera,
la rueda de su noria es un desierto,
una barca que zarpa sin un puerto,
una flor que en el fuego se incinera.

Quiere morir ─no sabe que está muerto─
en el profundo mar de su quimera.





19.10.2012

La estrella | The star

Hay un hilo delgado que separa
y hermana la verdad con la mentira,
una cuerda intangible de la lira
cuyo sonido a nada se equipara.

Hay una estrella encinta, ¡quién la hallara!,
por ella el corazón late y suspira,
es fuego que al poeta siempre inspira,
una tea encendida en su almenara.

Señor, cómo quisiera que esta noche
pudieras con tus manos de alfarero
esculpir mi penumbra y mi pobreza.

Que cada verso inspiración derroche
y repose en el fondo del tintero
¡el diamante inmortal de la Belleza!

13.10.2012